Bảy năm rồi

“Vả lại nếu em thật sự sinh, bệnh viện cũng sẽ gọi cho anh.”

Tôi nhìn cuộc gọi nhỡ của y tá hiện rõ trong lịch sử điện thoại.

Ba cuộc.

Tất cả đều gọi vào số hắn.

Không cuộc nào được bắt máy.

Tôi hỏi.

“Nếu bệnh viện gọi mà anh không nghe thì sao?”

Lần này giọng hắn có chút mất kiên nhẫn.

“Niệm Niệm, em đừng lại dùng chuyện sinh con để thử anh được không?”

“Vi Vi hôm nay không khỏe thật.”

“Em là vợ anh, anh đương nhiên sẽ lo cho em.”

“Nhưng em cũng phải biết phân biệt nặng nhẹ.”

Tôi chậm rãi lặp lại.

“Phân biệt nặng nhẹ?”

“Đúng.”

“Em ở bệnh viện lớn, bác sĩ y tá nhiều như vậy.”

“Vi Vi một thân một mình, bên cạnh không có ai.”

“Cô ấy yếu hơn em.”

“Em hiểu chuyện một chút được không?”

Tôi đột nhiên không muốn nói nữa.

Ba năm qua, tôi đã nghe câu này vô số lần.

Niệm Niệm, em hiểu chuyện một chút.

Mẹ anh lớn tuổi rồi, em nhường bà một chút.

Bố anh tính khó, em đừng chấp ông.

Anh làm ăn bên ngoài không dễ, em đừng gây áp lực.

Vi Vi vừa ly hôn, tâm trạng không tốt, em thông cảm cho cô ấy.

Con gái Vi Vi còn nhỏ, em đừng so đo với trẻ con.

Bây giờ đến cả tôi sinh con cũng phải hiểu chuyện.

Hiểu chuyện đến mức một mình bước vào phòng sinh.

Hiểu chuyện đến mức sau khi sinh song thai, bên cạnh chẳng có một người thân.

Tôi hỏi.

“Chu Minh Viễn.”

“Anh còn nhớ hôm nay là ngày mấy không?”

“Hôm nay?”

Hắn ngập ngừng.

“Ngày 5 tháng 9.”

“Có chuyện gì à?”

Tôi bật cười.

Thật sự quên rồi.

Ba năm trước, ngày 5 tháng 9 là ngày chúng tôi đăng ký kết hôn.

Cũng chính ngày ấy, hắn nắm tay tôi trước cửa Cục Dân chính, nói.

“Tô Niệm, từ nay anh sẽ cho em một mái nhà.”

Tôi nhìn hai đứa trẻ cạnh giường.

“Không có gì.”

“Anh bận đi.”

Chu Minh Viễn còn định nói gì đó.

Phía bên kia đã vang lên giọng Thẩm Vi Vi.

“Minh Viễn, em hơi buồn nôn.”

Hắn lập tức nói nhanh.

“Anh cúp trước nhé.”

“Có việc gì nhắn WeChat cho anh.”

Tút.

Cuộc gọi kết thúc.

Tôi nhìn màn hình tối đen.

Đột nhiên thấy nhẹ nhõm.

Giống như một sợi dây đã siết trên cổ suốt ba năm cuối cùng cũng đứt.

Tôi mở WeChat.

Tìm đến một người đã nằm cuối danh sách liên lạc bảy năm.

Ảnh đại diện là một cây tùng già.

Tên chỉ có một chữ.

“Trần.”

Ngón tay tôi dừng trên màn hình rất lâu.

Cuối cùng gửi đi một câu.

“Chú Trần.”

“Tôi muốn dùng tài khoản 1290.”

Tin nhắn vừa gửi đi chưa đầy ba giây.

Điện thoại lập tức đổ chuông.

Tôi giật mình.

Bảy năm trước, chú Trần là quản gia kiêm người phụ trách quỹ gia tộc bên cạnh ông nội.

Cũng là người đã lái xe đuổi theo tôi hơn hai mươi cây số vào ngày tôi bỏ nhà đi.

Khi ấy tôi vừa tròn mười tám tuổi.

Tôi đứng bên đường, kéo vali, khóc đến mức mắt sưng đỏ.

Ông ấy xuống xe, chỉ nói một câu.

“Tiểu thư, về nhà đi.”

Tôi cắn răng.

“Tôi không có nhà.”

Sau đó tôi chặn tất cả số điện thoại.

Bảy năm.

Tôi không chủ động liên lạc với bất cứ ai.

Bây giờ, điện thoại rung liên tục.

Tôi nhìn hai đứa trẻ.

Cuối cùng bấm nhận.

Đầu dây bên kia không có tiếng nói ngay.

Chỉ có tiếng thở rất nặng.

Một lúc lâu sau, giọng đàn ông đã già hơn trong ký ức vang lên.

“Tiểu thư?”

Chỉ hai chữ.

Mũi tôi đột nhiên cay xè.

Tôi quay mặt nhìn cửa sổ.

“Là tôi.”

Bên kia im lặng.

Ngay sau đó, tôi nghe thấy tiếng gì đó rơi xuống đất.

Rồi là giọng chú Trần run lên.

“Tiểu thư.”

“Cô đang ở đâu?”

“Tôi lập tức tới.”

“Tôi…”

Tôi siết điện thoại.

“Ở Bệnh viện Nhân dân Số Một.”

“Khoa sản.”

“Vừa sinh xong.”

Đầu dây bên kia chết lặng.

Ba giây sau.

“Nói lại lần nữa.”

Tôi cười khẽ.

“Tôi vừa sinh.”

“Song thai.”

“Một trai một gái.”

Lần này chú Trần gần như gào lên.

“CÔ ĐỪNG ĐỘNG!”

“Không, ý tôi là cô cứ nằm đó.”

“Đừng tự xuống giường.”

“Đừng ký gì hết.”

“Đừng đóng tiền.”

“Đừng…”

Ông ấy nói đến mức lộn xộn.

Tôi chưa từng thấy chú Trần mất bình tĩnh như vậy.

“Tiểu thư, cô chờ tôi.”

“Tôi tới ngay.”

Cuộc gọi kết thúc.

Chưa đầy một phút sau, một số điện thoại khác gọi tới.

Đuôi số 8888.

Tôi nhìn chằm chằm bốn số cuối.

Không cần lưu tên tôi cũng biết là ai.

Ông nội.

Tôi không nhận.

Điện thoại lại gọi.

Lần thứ hai.

Lần thứ ba.

Tôi vẫn không nhận.

Sau đó là tin nhắn.

Chỉ bốn chữ.

“Ông sai rồi.”

Tôi nhìn bốn chữ ấy rất lâu.

Nước mắt cuối cùng vẫn rơi xuống.

Tôi vội lau đi.

Không phải vì tủi thân.

Tôi tự nói với mình như vậy.

Chỉ là sau khi sinh hormone thay đổi.

Chắc chắn là thế.

Nửa giờ sau.

Hành lang bên ngoài đột nhiên trở nên ồn ào.

Một y tá chạy vào.

“Bà Chu.”

“Chị có phải tên Tô Niệm không?”

“Phải.”

“Có người tìm chị.”

“Rất nhiều người.”

Tôi hơi nhíu mày.

Rất nhiều?

Tôi còn chưa kịp hỏi, cửa phòng đã bị đẩy ra.

Người đầu tiên bước vào là chú Trần.

Bảy năm không gặp, tóc mai ông ấy đã bạc hơn phân nửa.

Nhưng bộ vest vẫn ngay ngắn như trong trí nhớ.

Ông ấy đứng ở cửa.

Ánh mắt rơi lên tôi trước.

Sau đó chuyển sang hai chiếc nôi cạnh giường.

Đôi mắt lập tức đỏ lên.

“Tiểu thư.”

Tôi còn chưa nói gì.

Phía sau ông ấy đã có hai bác sĩ mặc blouse trắng bước vào.

Một người là chủ nhiệm khoa sản.

Người còn lại tôi từng thấy trên bảng giới thiệu chuyên gia ở tầng một.

Phó viện trưởng phụ trách sản khoa.

Hai người nhanh chóng xem hồ sơ.

Chủ nhiệm khoa cau mày.

“Sinh đôi mà sau sinh không có người陪护?”

“Phòng sáu người?”

“Không có chuyên gia theo dõi riêng?”

Y tá trực hơi căng thẳng.

“Bệnh nhân đăng ký theo quy trình thường.”

“Người nhà chưa tới.”

Chú Trần quay sang tôi.

“Tiểu thư.”

“Chồng cô đâu?”

Tôi đáp.

“Bận.”

“Bận gì?”

Tôi chưa kịp nói thì điện thoại lại sáng.

Thẩm Vi Vi vừa đăng một bức ảnh mới lên vòng bạn bè.

Trong ảnh là Chu Minh Viễn đang cúi đầu bóc hạt dẻ.

Caption.

“Có người nhớ từng sở thích nhỏ nhất của mình, thật hạnh phúc.”

Tôi đưa điện thoại cho chú Trần.

“Bận cái này.”

Chú Trần nhìn ba giây.

Mặt lập tức lạnh xuống.

Ông ấy không hỏi thêm.

Chỉ quay sang chủ nhiệm khoa.

“Chuyển phòng.”

“Suite tốt nhất.”

“Bố trí y tá riêng, chuyên gia sau sinh, chuyên gia chăm sóc trẻ sơ sinh.”

“Những gì cần thiết cứ dùng.”

Tôi nói.

“Không cần khoa trương.”

Chú Trần nhìn tôi.

“Tiểu thư.”

“Cô đã chịu khổ đủ rồi.”

Một câu rất bình thường.

Nhưng cổ họng tôi đột nhiên nghẹn lại.

Tôi quay mặt.

“Vậy tùy chú.”

Chỉ trong hai mươi phút, tôi được chuyển từ phòng sáu người sang tầng VIP trên cùng.

Căn phòng rộng gần bằng căn hộ tôi và Chu Minh Viễn đang ở.

Phòng khách riêng.

Phòng陪护.

Phòng tắm riêng.

Hai chiếc nôi trẻ em mới tinh.

Cửa sổ sát đất nhìn xuống nửa thành phố.

Người phụ nữ giường bên vừa nãy còn chạy theo đưa cho tôi túi khăn giấy.

“Chúc mừng nhé.”

Tôi nhận lấy.

“Cảm ơn.”

Cô ấy nhỏ giọng.

“Nhà cô…”

Tôi cười.

“Có chút phức tạp.”

Đúng vậy.

Rất phức tạp.

Bảy năm trước, tôi là cháu gái duy nhất của Tô Chính Đình, người sáng lập Tô Thị.

Tô Thị khởi nghiệp từ logistics, sau đó phát triển sang tài chính, bất động sản, công nghệ y tế và đầu tư.