Tôi Chỉ Muốn Học

Tôi x/uyên thành một nhân vật làm nền trong tiểu thuyết ngôn tình cẩu huyết.

Ngày nam chính nghèo khó nhưng đẹp tr/ai lạnh lùng chuyển trường, cả khối kéo nhau ra hành lang xem mặt.

Tôi ở trong lớp làm đề toán.

Ngày cậu ta đứng giữa lễ chào cờ, công khai tuyên bố bốn gia tộc lớn chỉ là đám sâu mọt dựa vào tiền bạc chèn é/p người khác, cả trường náo loạn.

Tôi ngồi dưới khán đài học thuộc từ vựng tiếng Anh.

Ngày bốn vị thiên kim lần lượt vì cậu ta mà tr/anh g/iành, gh/en t/uông, trở mặt rồi làm hòa, tôi vẫn chẳng quan tâm.

Bởi vì tôi có một mục tiêu duy nhất.

Thi đại học.

Cho đến kỳ thi giữa học kỳ.

Tôi vượt nam chính.

Không chỉ vượt một chút.

Tôi đứng hạng nhất toàn khối.

Cậu ta đứng hạng bảy mươi chín.

Chiều hôm đó, đại tiểu thư đứng đầu bốn gia tộc sai người kéo tôi vào một căn phòng thiết bị b/ỏ hoang.

Cô ta khoanh tay, lạnh lùng tuyên bố:

“Ở trong này hai ngày đi. Coi như tôi dạy cậu một bài học.”

Tôi nhìn cánh cửa vừa bị khóa.

Lại nhìn điện thoại trong tay.

Cuối cùng thở dài.

Tôi vốn không muốn gây chuyện.

Nhưng đây đã là tiểu thuyết cẩu huyết rồi.

Nam chính có thân thế b/í m/ật.

Nữ chính có gia tộc chống lưng.

Ngay cả quản gia cũng có thể từng là vua lính đ/ánh thuê.

Vậy dựa vào đâu nhân vật quần chúng như tôi lại không được có một cái thân phận ẩn giấu?

Tôi mở một ứng dụng không có biểu tượng trên điện thoại, nhập chuỗi m/ật m/ã dài mười sáu ký tự.

Cuộc gọi vừa kết nối, tôi chỉ nói đúng một câu:

“Bố, hình như c/on bị b/ắt n/ạt ở trường.”

Đầu dây bên kia im lặng.

Ba giây sau.

Một giọng đàn ông trầm thấp vang lên:

“C/on tr/ai.”

“Bố hỏi lại lần cuối.”

“Trường còn cần giữ không?”

…

1

Người đang đứng trước mặt tôi tên là Thẩm Nhược Dao.

Đại tiểu thư nhà họ Thẩm.

Cũng là một trong bốn nữ chính của cuốn tiểu thuyết này.

Cô ta chống một tay lên chiếc bàn phủ đầy bụi, từ trên cao nhìn xuống tôi.

“Nghe rõ chưa?”

“Tôi không quan tâm cậu dùng thủ đoạn gì để giành hạng nhất.”

“Kỳ thi lần sau, cậu phải trả vị trí đó cho Tử Mặc.”

Tôi im lặng.

Thẩm Nhược Dao cau mày.

“S/ợ đến mức không nói nổi à?”

“Không.”

Tôi thành thật giải thích:

“Tôi đang nghĩ cậu ấy tên Tử Mặc hay Tử Mặc là biệt danh.”

“Có gì khác nhau?”

“Không có gì. Chỉ là tôi không nhớ lớp mình có người tên đó.”

Sắc mặt Thẩm Nhược Dao lập tức tối xuống.

“Chu Tử Mặc!”

“Người vừa chuyển tới tháng trước!”

“Người đứng hạng nhất kỳ kiểm tra đầu vào!”

Tôi bừng tỉnh.

“À.”

“Hạng bảy mươi chín.”

“…”

Gương mặt xinh đẹp của Thẩm Nhược Dao cứng lại.

Tôi thấy cô ta có vẻ không vui nên bổ sung:

“Thực ra cũng không tệ.”

“Toàn khối hơn tám trăm người, hạng bảy mươi chín vẫn thuộc top mười phần trăm.”

Thẩm Nhược Dao ngh/iến răng:

“Cậu đang ch/ế g/iễu cậu ấy?”

“Không.”

“Tôi đang an ủi cậu.”

“…”

Có vẻ lời an ủi của tôi không mang lại hiệu quả.

Ngược lại, cô ta càng t/ức hơn.

Thẩm Nhược Dao đ/ập mạnh tay xuống bàn.

“Cậu có biết Tử Mặc đã khó chịu thế nào sau khi biết điểm không?”

“Cậu ấy thức trắng cả đêm!”

“Cả sáng nay không ăn được gì!”

“Tất cả đều vì cậu!”

Tôi suy nghĩ vài giây.

“Nhưng người chấm bài là giáo viên mà.”

“Liên quan gì đến tôi?”

“Bởi vì cậu giành m/ất hạng nhất của cậu ấy!”

Tôi càng khó hiểu.

“Tôi được 742 điểm.”

“Cậu ấy được 631.”

“Cho dù trừ tôi khỏi bảng xếp hạng, cậu ấy cũng chỉ từ hạng bảy mươi chín lên bảy mươi tám thôi.”

Thẩm Nhược Dao ngh/ẹn lời.

Tôi nhìn cô ta.

Cô ta nhìn tôi.

Không khí yên tĩnh đến mức có thể nghe thấy tiếng quạt thông gió chạy rè rè trên trần nhà.

Khoảng năm giây sau, cô ta quyết định từ b/ỏ toán học.

“Dù thế nào đi nữa, cậu khiến cậu ấy không vui.”

“Vậy nên cậu phải chịu tr/ách nh/iệm.”

Tôi lập tức hiểu ra.

Đây chính là sức mạnh của cốt truyện.

Logic không quan trọng.

Quan trọng là nam chính không vui.

Nam chính không vui thì nhất định phải có người chịu tr/ách nh/iệm.

Mà tôi vừa hay là nhân vật quần chúng thích hợp nhất.

Thẩm Nhược Dao nhìn đồng hồ.

“Hai ngày.”

“Cậu cứ ở đây suy nghĩ cho kỹ.”

“Khi nào hiểu mình sai ở đâu, tôi sẽ cho người mở cửa.”

Nói xong, cô ta quay người rời đi.

Cánh cửa kim loại đóng lại.

Rắc.

Ổ khóa bên ngoài bị khóa chặt.

Tôi nhìn quanh căn phòng.

Ba quả bóng rổ xẹp hơi.

Hai tấm đệm thể dục.

Một cái bàn gãy ch/ân.

Mười mấy cây chổi.

Không có đồ ăn.

Không có nước.

Thậm chí tín hiệu điện thoại bình thường cũng bị chặn.

Đúng là tiêu chuẩn nh/ốt người của tiểu thuyết tổng tài đời đầu.

May mà điện thoại của tôi không bình thường.

Tôi lấy máy ra.

Một cuộc gọi m/ã h/óa vừa hay gọi tới.

Tên hiển thị chỉ có một chữ.

“Bố.”

Tôi vừa b/ắt máy, tiếng cười sang sảng lập tức vang lên.

“Tiểu Khiêm!”

“Nghe nói c/on lại đứng nhất?”

“Ha ha ha ha ha!”

“Bố biết ngay mà! Nhà họ Kỷ chúng ta cuối cùng cũng có người dùng đầu óc để kiếm sống rồi!”

Tôi day trán.

“Bố, nhỏ tiếng thôi.”

“Có gì phải nhỏ?”

Giọng ông càng lớn hơn.

“Ông nội c/on nghe tin xong đã mở kho rượu năm mươi năm!”

“Chú Hai đang gọi người dựng sân khấu!”

“Chú Ba bảo tối nay b/ắn pháo hoa!”

“Bố đang ngăn họ đây!”

Tôi hơi cảm động.

“Bố trưởng thành rồi.”

Đầu dây bên kia im lặng hai giây.

Sau đó bố tôi nói:

“Bố bảo b/ắn pháo hoa quá tầm thường.”

“Bố đang chuẩn bị cho máy bay biểu diễn xếp chữ tên c/on trên trời.”

Tôi: “…”

Tôi biết ngay mà.

Không thể đặt kỳ vọng vào người nhà họ Kỷ.

“Không cần.”

“C/on chỉ thi giữa kỳ thôi.”

“Giữa kỳ thì sao?”

Bố tôi vô cùng ngh/iêm túc.

“Đây là lần thứ mười ba c/on đứng nhất kể từ khi vào cấp ba.”

“Bố đã bảo người làm mười ba cái cúp vàng rồi.”

“Tương lai c/on kết h/ôn, bố đặt hết lên sân khấu.”

“Để nhà thông gia biết nhà mình có văn hóa.”

Tôi lập tức chuyển chủ đề.

“Mẹ đâu?”

“Đang ở Nam Mỹ.”

“Làm gì?”

“Không biết.”

Bố tôi hạ giọng.

“Hình như có người treo thưởng bà ấy.”

Tôi nhíu mày.

“Ng/uy h/iểm không?”

“Người treo thưởng khá ng/uy h/iểm.”

“…”

Được rồi.

Tôi không nên hỏi.

Mẹ tôi tên Kỷ Minh Châu.

Tên nghe rất dịu dàng.

Bản thân bà cũng cực kỳ xinh đẹp.

Nếu chỉ nhìn bề ngoài, không ai nghĩ người phụ nữ thích mặc váy trắng, trồng hoa và làm bánh ấy từng đứng đầu bảng xếp hạng lính đ/ánh thuê quốc tế suốt bảy năm.

Còn bố tôi, Kỷ Hoành Sơn.

Trên giấy tờ là chủ tịch một tập đoàn vận tải xuyên quốc gia.

Trên thực tế…

Tôi không muốn biết.

Biết càng nhiều càng khó thi công chức.

Ông nội tôi càng khỏi nói.

Năm nay hơn bảy mươi t/uổi nhưng mỗi sáng vẫn có thể vác bao cát chạy ba vòng quanh trang viên.

Gia đình tôi có một truyền thống rất kỳ lạ.

C/on cháu đời nào cũng giỏi đ/ánh nhau.

Riêng tôi bị lệch g/en.

Từ nhỏ tôi đã gh/ét vận động.

Thứ duy nhất tôi thích là học.

Năm sáu t/uổi, tôi mang bài kiểm tra ba môn điểm t/uyệt đối về nhà.

Bố nhìn bảng điểm nửa tiếng.

Sau đó hỏi:

“C/on nói thật đi.”

“Có phải c/on d/ọa giáo viên không?”